Mientras los psicólogos y psiquiatras afilan sus lápices y preparan sus divanes, Donald Trump decidió celebrar su 80 cumpleaños de la forma más sutil y discreta posible: montando un octágono de UFC en el jardín sur de la Casa Blanca. Nada de velas, tarta ni globos. Jaula, sangre y puñetazos. Porque, según parece, a cierta edad y estilo masculino uno ya no se conforma con soplar y pedir deseos: hay que ver cómo otros se parten la cara para sentirse vivo. Recordando al Dr. John Gray, ¿siguen los hombres siendo de Marte y las mujeres de Venus? Mientras el resto de mortales lidiamos con la artrosis y el colesterol, el presidente estadounidense combate la bajada de testosterona con un espectáculo que habría hecho sonrojar a un emperador romano. “¡Pan y circo!”, gritaban los plebeyos. “¡UFC y Merchandising!”, responde el MAGA. Los boxeadores no entraban desfilando por el pórtico; salían directamente de las estancias históricas de la Casa Blanca como si el Despacho Oval fuera el vestuario de un gimnasio cutre de Las Vegas. Espectacular. Sublime. Levemente inquietante.
Para un español, el surrealismo alcanzó cotas pirenaicas cuando presentó a Ilia Topuria -el campeón con pinta de gladiador georgiano-turco- como “de Alicante, España”. Ahí estaba el orgullo patrio, o lo que quedaba de él, viendo cómo un tipo criado en “la ciudad de la luz” (sí, de los que comen arroz a banda) subía al ring para que un americano le intentara reconfigurarle la mandíbula en directo. Topuria acabó destruido, con la cara hecha un mapa, y rumbo al hospital. Trump debió de sonreír satisfecho. Quizás en su mente imaginaba que era Pedro Sánchez recibiendo lo que merecía. Porque, seamos sinceros, si hubiera podido meter al presidente español en la jaula, Trump habría pagado entrada extra. “¡Mira este chulito guapo con “manual de resistencia”!”, debió pensar. No hace falta: Sánchez, ese muerto viviente que sigue aferrado al poder como un náufrago a un tablón, ya tiene la cara partida metafóricamente con las encuestas por los suelos, héroes socialistas contando rubíes, socios que le odian y un PSOE que suspira por unas primarias. No haría falta que Trump le partiera la nariz ni figuradamente: la realidad se está encargando del trabajo sucio con eficacia quirúrgica.
El evento entero tenía un aire azteca de lo más peculiar. A Sheinbaum se le pondrían en punta como le pasa a veces a Ione Belarra. Trump como emperador exigiendo sacrificios, sólo que las absurdas leyes modernas le impiden abrir el pecho a los perdedores. En su lugar, montó un circo multimillonario con una estructura gigante apodada the Claw (la Garra), miles de asientos y un presupuesto que aquí nos vendría de perlas para ayudas a la dependencia. Todo para demostrar que, a sus 80 años, sigue siendo el macho alfa de la manada. O al menos eso quiere creer. Los llamados a sí mismos con toda la jeta “progresistas”, por supuesto, se han llevado las manos a la cabeza. “¡Cómo se atreve a convertir la Casa Blanca en un ring de violencia machista!”. Como si ellos no disfrutaran secretamente de un buen drama. Mientras tanto, Trump soplaba las velas imaginarias al ritmo de los golpes y el público coreaba “¡USA!”. Al final, una no sabe si reír o llorar. Este es el líder de la nación más poderosa del mundo celebrando su octogésimo aniversario con jaulas y sangre. Freud habría pedido palomitas. Jung le habría diagnosticado como un “arquetipo del guerrero senil”. Y cualquier medio español, tras ver a Topuria representando a Alicante mientras le arrancaban la dentadura, solo podría murmurar: “Esto no lo inventa ni Berlanga”. Como cantó la simpar Irene Montero desde su escaño en el Parlamento Europeo en otro ridículo mundial similar al trumpiano pero como si participase en La Voz Kids : “Feliz cumpleaños, Sr. Presidente”. Que la testosterona le acompañe un poquito más. Y que Sánchez acabe pronto, sí, en la jaula… y con todas las garantías procesales.